Cecilia Eusepi (segunda parte)

Como santa Teresita

El diario se detiene bastante en los años de la infancia, Cecilia usa un estilo repleto de imágenes y comparaciones tiernas e infantiles, que se desenvuelven en una narración conmovida y rica de detalles. Cecilia tiene un recuerdo extraordinario de los objetos y emociones vividas desde sus primeros años y junto a la percepción de ser frágil aparece clara en ella desde el principio la percepción de ser amada de manera particular, sin ningún mérito personal. 

A veces nos hacen sonreír sus expresiones dialectales e ingenuas, que contrastan aparentemente con la sabiduría que caracteriza sus reflexiones. Quien lea esta narración tal vez se asombre por el modo infantil y confidencial que tiene Cecilia de hablar de su vínculo de pertenencia a Jesús: «Sí, amo tanto a Jesús… pero ¿dónde están las obras? ¿Las obras que demuestren este amor? No las tengo… padre, pero no me asusto, volaré hacia Él con las alas de mis grandes deseos, o, mejor, trataré de ser una niña pequeña, para estar siempre en Sus brazos, ¿qué obras se pueden pretender de los niños? Éstos para demostrar su cariño usan solo caricias y besos, no ofrecen nada más que pequeñas y humildes flores de campo, pudiendo tener cuantas quieran». Toda la sabiduría de Cecilia reside en este ser niño, abandonado a la gracia de Dios. Igual que santa Teresita del Niño Jesús. 

Ella misma lo dice: «Llegaré a Jesús por un pequeño sendero, breve, muy breve, que me ha trazado Teresita del Niño Jesús». La lectura de la Historia de un alma fue lo que despertó en Cecilia, siendo aún niña, su deseo de abrazar la vida religiosa. «Desde pequeña me preocupaba por los trabajos de los misioneros. Los buenos padres hablaban de tierras lejanas, de conversiones y bautismos. Las aspiraciones más grandes colmaban mi corazón, yo también esperaba ir lejos donde nadie me conociera para hacer que conocieran y amaran a Jesús igual que lo amaba yo, deseaba la salvación de las almas de los pobres infieles; sellaría mi fe con la sangre.

La «pequeña nada» de Jesús

El 23 de octubre de 1926, con su regreso a Nepi, comienza para Cecilia el último breve y doloroso camino de su vida, marcado por la manifestación y agudizamiento progresivo de la tuberculosis. Periodo que es aún más doloroso por la soledad de lo que ella llamará «el exilio en La Massa». Un exilio que le hace sufrir porque era consciente de que no tomaría los votos, por la lejanía de Nepi y las calumnias de los propietarios de la finca. Su único consuelo, la devoción filial a la Virgen Dolorosa, que ella llama su «corazón», y a la Eucaristía, su «tesoro», que el padre Roschini dos veces a la semana, con cualquier condición de tiempo, le lleva puntualmente. Rompen, sin embargo, este exilio las frecuentes visitas de los campesinos, de los compañeros de la Acción católica y de los jóvenes del seminario acompañados por los padres, que no pocas veces le piden a esta muchachita enferma y poco instruida consejos para sus homilías. 

En estos últimos años Cecilia tendrá una conciencia lucidísima del “caminito”: «Humildad, abandono, amor». «Abandono», escribe, «¡qué preciosa es esta virtud! ¡Oh, si todos te comprendieran, la tierra se transformaría en antecámara del Paraíso! Nos hace descansar tranquilamente sobre las rodillas de Jesús, nos hace dormir posando nuestra cabeza en el corazón de Él, nos hace vivir felices, porque abandonados a este amigo estamos seguros de nuestro destino. Como el niño que debe atravesar de noche un bosque tupido con su madre, y se agarra a las faldas de ésta seguro de que su madre lo llevará a buen puerto, así es el alma que se abandona a Jesús». 

Hasta el final le acompañará esta sencillez y alegría, murió cantando las oraciones a María que había aprendido de pequeña. Era el 1 de octubre de 1928. También esta fecha parece una coincidencia. Teresa había fallecido el día antes, el 30 de septiembre de 1897. Y en 1927, año en que Pío XI la proclamó patrona de las misiones, el 1 de octubre Teresa se le apareció en sueños a Cecilia, como queda documentado en el diario, anunciándole la muerte justamente en ese día.

«Cuando murió», recuerda un anciano labrador que la conoció, «algunos decían: “Ha muerto una santa”, pero otros decían que era sólo buena, una buena chica que había sufrido y criticaban a los primeros como si tuvieran que hacer santos a la fuerza. Pero su funeral fue una fiesta, fue como ir a una boda. Los Siervos de María dieron en su honor una comida y aquel mismo día les llegó, de benefactores lejanos, una consistente cantidad de dinero que sirvió para resolver las estrecheces económicas del seminario. Justamente como Cecilia había dicho y deseado». Cecilia hubiera querido reposar para siempre en la iglesia de San Tolomeo, al pie del altar de la Dolorosa, allí donde estaba su “corazón”. 

También este deseo se cumplió. Durante la Segunda Guerra Mundial, cuando por temor de los bombardeos los frailes decidieron trasladar sus restos mortales dentro de la iglesia, se abrió el ataúd y los presentes vieron con sorpresa que el cuerpo estaba intacto (igual que está hoy) «y tan suave era la piel», recuerda el padre Pietro, párroco actual de San Tolomeo, «que parecía que estaba durmiendo… Al vestirla nos dimos cuenta de que en la espalda tenía una amplia herida que dejaba ver las entrañas, fue doble nuestra sorpresa cuando notamos que no había ninguna señal de la devastación producida por la tuberculosis». 

«Todo consiste», había escrito Cecilia al principio de la Historia de un payaso, «en reconocer la propia nada… Estoy segura de que si Jesús hubiese hecho a otra alma las mismas gracias que me ha hecho a mí, la aureola de santidad no hubiera tardado en ceñir esta cabeza, pero Jesús, al que le gusta bromear con sus criaturas, se complace en colmar de gracias a las que nadie se espera, que quizás no son dignas, que ve más miserables, para hacer resplandecer mayormente su misericordia, complaciéndose en su confusión y su asombro».

«… Como un payaso medio bobo e inútil». 

Esta es sólo la historia de una muchacha. La historia de una breve vida, que pocos han conocido. No era un genio, no ha dejado ninguna obra. Nada sensacional ni especial. Salvo que para Alguien fue, en cambio, muy preciosa. Hasta ella misma se maravillaba: «A veces asombrada me pregunto, qué atractivo puede haber hallado en mí Jesús que lo atrae hacia mi nada, que me colma con sus cuidados más afectuosos. Mi debilidad extrema, esta es la única respuesta posible».

stefania Falasca